O Que Há?

Os caminhos parecem obscuros, parecem cheios de troncos, de sussurros, de imagens....

Quem somos?... Os sorrisos... O desespero na ira é estampado no rosto dos fracos...

Encomodo-me...

Quem somos?...

Seus olhos penetram no meu ocupando o lugar que 'me pertence', seus olhares 'me ameaça', eu te ameaço e em múltuos sosláios obscureço-me na penumbra dos pensamentos que enradiam-se de meu ser...

Quem somos?...

O coração ira-se e...

As palavras são os reflexos obscuridos que o ser que pertence-me sente...

A Confissão De Um Sosláio Ao Retrato... Saudade...

O corpo gelado...
Os pingos escorrem da cabeça... o corpo treme...
-Por que está chorando menino...
Fala a voz suave....
O corpo gelado, a fronte gelada, empapadas de gotas d´água...
a voz trêmula fala...
- Senhora a chuva cai, tudo frio, cinza triste, entristecendo o fogo que acendia-se
nos olhos de quem amo...
Triste o menino fala ao retrato empossado na estante lavrada e esculpida pelo tempo...
D´alma...

Lembrando

As flores, tão belas e tão serenas são molhadas pelas gotículas do sereno brando, encharcando as moradias dos assobios dos pequenos pássaros que em pequenas lufadas vagam pelos campos.

As árvores a balouçar com a brisa suave, causa leveza ao ser. Assim como o aroma suave das flores a exalar sua essência pela paisagem subjetivada e pintada pelos sentidos.

O espirito vai trafegando no querer mais profundo da existência, o amar, que só se traduz no sentido único da música e assim, a imagem só traduz-se se houver pertencimento ao espaço.

Pedras e Ohares; Pólis...

Lento, em passos miudos, vão as pernas do homem solitário. O seu assobio ecoa baixinho pelos meandros da paisagem, reverberando em cacofonia nos ambulantes ouvidos.

As vias de pedras marcam o sentido frio e estático do ambiente mórbito, escondendo nas profundesas de seus lugares a vida calada e sofrida a se reproduzir sem findar.

Lento e miudo, o vento vai caminhando pelas vias da floresta imortalizada pelas ruínas resguardadas na paisagem, no tempo das memórias.

Lento, os olhos perscrutam, os sosláios trafegam pelas paisagens a recriar espacilidades já inexistentes no real, percebendo os iguais a vagarem sem prumo pelas estradas calçadas pelas frígias pedras do tempo do ser.

Assim, macambo e quieto, os olhos vagam pelos cantos das ruínas, ainda vivas, a perscrutar a existência de resquícios, mínimos, de vivências que recorrem a sua própria. Acabando por tornar-se solitário, calado no universo do pretérito perfeito do ser.

SÓ HOJE VOU OUVIR UMA PALAVRA SUA,

SÓ HOJE VOU TE VER,

SÓ HOJE VOU SORRIR,

SÓ HOJE VOU ESTAR COM VOCÊ.

Os Cantos

Soa as odes celetiais...

sinos tocam...

Sou levado pelo som do silêncio...

Ecoam...

Todo o meu ser trafega nas paisagens da imortalidade...

Sons...

em cantos resplandescentes em m'alma...

Paz...

Como em uma gravura mediêva, eu a esperar a

Parusia...

Encontro-me diante dos cantos gregorianos a reproduzir os Salmos...

E prostrado nos jardins celestes sou levado para as profudezas da existência...

paro de existir, e em lufadas temperadas meu corpo torna-se parte do que ouço...

E meu espirito é tragado pela eternidade...

Poéticos...

'Convives com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência...'
Mesmo que nas veias, a pulular, façam as suas artérias galgar
os nervos e os músculos que compõe o vosso 'cadaver', o vosso
Ser...
- Mas recalcitrante persisto em conter-me na atmosfera ...
dos loucos.
E mergulhado na minha própria insanidade;
descrevo lugares que existentem somente em mim.
E nos meandros do meu ser sinto o cravo fatal das palavras
a serem guspidas para o abismo da realidade...